Wie kan het stof van Jakob tellen?

29 april 2025, - door Daniel Greenfield

“Wie kan het stof van Jakob tellen of het zaad van Israël berekenen?” Numeri 23:10

De zon gaat onder boven de heuvels. De sirene loeit en op de drukke snelwegen die tussen de heuvels slingeren, stopt het verkeer, stoppen de mensen en valt er een moment van stilte in een luidruchtig land.

Vlaggen hangen halfstok, de fakkel van de herinnering wordt aangestoken, herdenkingskaarsen worden in trillende handen vastgehouden en de nationale versie van de Flanders Field-klaproos, het rode madeliefje, ook wel het bloed van de Makkabeeën genoemd, siert de revers. Zo begint de Yom Hazikaron, de Dag van de Held, de herdenkingsdag voor gesneuvelde soldaten en slachtoffers van terreur – de Israëlische herdenkingsdag.

Wat is een herdenkingsdag in een land dat altijd oorlog heeft gekend en waar herdenken betekent dat het aantal doden en gewonden van een jaar wordt toegevoegd aan de balans van de geschiedenis? Een land waar oorlog nooit ophoudt, waar de sirenes weliswaar pauzeren maar nooit stoppen, waar elke generatie opgroeit in de wetenschap dat ze zal moeten vechten of vluchten. Waken of wegrennen. Op deze dag wordt niet zozeer het verleden herdacht, maar het heden en de toekomst. De stilte, een ademtocht in de warme lucht, voordat men zich opmaakt om de hellingen van morgen te beklimmen.

Wie kan het stof van Jacob tellen?

En toch tellen we elk Memorial Day het stof. Het stof dat een fractie is van degenen die gedurende duizenden jaren zijn gevallen bij de verdediging van het land. Vlees vergaat, bloed valt op de aarde waar rode madeliefjes groeien, en botten vergaan tot stof. Het stof waait over de graven van soldaten en profeten, de tombes van priesters verborgen achter struikgewas, de grotten waar voorvaderen rusten in heilige stilte, begraven door hun zonen, die weer begraven zijn door hun eigen zonen, generaties die het verleden begraven, erover waken, verdreven worden en telkens weer terugkeren.

Op Memorial Day worden de handen van de herinnering in het stof gedoopt en naar de blauwe lucht geheven. Een gebed, een fluistering, een droom van vrede. En de wind blaast de kaarsen uit. Oorlog volgt. En opnieuw vloeit bloed in het stof. Een jonge luitenant die zijn ogen tegen de zon beschermt. Een oude man die met zijn familie op het strand uitrust. Kinderen die in een dorp op een heuveltop in bed kruipen. En nog meer lichamen worden in het stof begraven. Totdat ze stof worden.

In dit land beloofde de Schepper van sterren en stof aan Abraham dat zijn kinderen zo talrijk zouden zijn als het stof van de aarde en de sterren aan de hemel. In hun donkerste dagen zouden ze als stof zijn. Maar er schuilt genade in het ontelbare aantal stofdeeltjes. Genade in het niet kunnen tellen van de gevallenen en het onwetend blijven van de volledige omvang van het leed. Moderne technologieën stellen ons in staat tot verschrikkelijke schattingen. Databanken slaan de namen van miljoenen mensen op; digitale begraafplaatsen van geesten. Maar het stof is niet te tellen. En wanneer we het land in de lengte en breedte doorkruisen, zoals de Schepper Abraham opdroeg, is het het stof dat onze voeten ondersteunt, we lopen in het stof van onze voorouders.

Sommige nieuwe landen zijn gebouwd om aan het verleden te ontsnappen, maar in deze oude heuvels is er geen ontkomen aan. IDF-soldaten patrouilleren over grond die ooit door rijken werd betwist, lopen over speerpunten en de wielen van strijdwagens die diep in de aarde begraven liggen. De Assyriërs en de Babyloniërs trokken hier in al hun glorie voorbij. Griekse en Romeinse soldaten en huurlingen namen het op tegen het handjevol Judeeërs dat uit de Babylonische ballingschap was teruggekeerd. De Ottomanen en de Arabieren woedden hier, en de stormrammen van de kruisvaarders en de Britse Enfield-geweren echoën nog steeds in de stille heuvels.

Hier, in de stilte van de herinnering, is het heden altijd het verleden en hangt de lucht als een dunne sluier die tegen de toekomst wappert. De gelovigen spreken hun gebeden uit tegen de sluier. De soldaten geven hun leven en hun hart. En nog steeds fladdert de toekomst boven hen, als een lucht die dichtbij genoeg is om aan te raken, maar toch onbereikbaar. Daaronder wappert de hemelsblauwe vlag, de streep op de sjaals van de gelovigen versierd met de verweven ster van het huis van David.

Kunnen deze beenderen leven, vraagt de Heer aan Ezechiël. En generaties lang, na elke slachting, komen ze weer terug, de nakomelingen van de doden, om de heuvels van hun voorouders terug te eisen. Ze rijzen op als rode bloemen uit de grond. Als beenderen uit de aarde. Ze komen als slaven uit Egypte en uit de gevangenschap van rijken, hun tongen zo talrijk als de aarde. Hier komen ze weer om koninkrijken en naties te stichten. En daar, in de schaduwen op het stof, vecht een handvol mannen tegen een legioen; met zwaarden, speren en geweren in de hand trotseren ze onmogelijke kansen. Ze vechten en sterven, maar ze gaan door.

De kalender zelf is een gedenkteken. Israëls Herdenkingsdag, Onafhankelijkheidsdag en Lag BaOmer; de herdenking van de oorspronkelijke Yom Yerushalayim, de korte bevrijding van Jeruzalem van de Romeinen, nog steeds heimelijk herdacht met vreugdevuren en pijlen die de lucht in worden geschoten, allemaal in een seizoen dat begint met Pesach, de uittocht die meer dan een miljoen mensen op een veertigjarige reis stuurde om terug te keren naar het vaderland van hun voorvaderen.

De strijd van vandaag is nieuw, maar ook heel oud. De wapens zijn nieuw, maar de strijd is dezelfde. Wie blijft er over en wie wordt weggevaagd? Zo'n 3000 jaar geleden wisselden rechter Jefta en de koning van Ammon berichten uit die niet veel verschilden van de diplomatieke communiqués van vandaag. De koning van Ammon eiste land in ruil voor vrede en de rechter legde in een bericht dat de vijand nauwelijks zou lezen voordat hij ten strijde trok, de Israëlische argumenten voor het land uiteen.

Neem een afgelegen pad in deze heuvels en je komt misschien een grijnzende terrorist met een mes tegen, of de jonge David die met zijn slinger een leeuw of beer te lijf gaat. Op deze manier stormen de Makkabeeën vooruit tegen de legers van een slavenrijk en op deze manier vliegt een helikopter laag over op weg naar Gaza. Tijd is hier een vloeiend begrip. En wat je je herinnert, zul je vinden.

De soldaat is niet meer zo heilig als hij ooit was. De journalist en de rechter hebben zijn plaats ingenomen. De acteurs spotten vanuit hun theaters. De politici schrokken hun gratis eten naar binnen en brabbelen over vrede. Muzikanten zingen schril over bloemen in geweerlopen en duiven overal. Maar de soldaat staat nog steeds waar hij moet staan. De grenzen zijn gekrompen. De oude overwinningen zijn ingeruild voor diplomatieke nederlagen. Uit de oude bolwerken komen raketten en raketten. En kinderen verstoppen zich in schuilkelders, wachtend tot het ergste voorbij is. Dit is het werk van de journalist en de rechter, de politicus en de acteur, de literaire grootheden die gesigneerde exemplaren van hun boeken sturen naar gevangen terroristen en de kleinkinderen van grote mannen die zich in dienst stellen van de vijand.

De man die dient is nog steeds heilig, maar de tempel van de plicht wordt elk jaar meer en meer ontheiligd. Linkse academici doen de helden van het verleden af als mythen of moordenaars. Hun vrouwen kleden zich in het zwart en intimideren soldaten bij controleposten, hun kinderen bedekken hun gezicht met keffiyehs en gooien stenen naar hen. Dienstweigering, ooit een schandvlek, is onder links een teken van trots geworden. Sommigen scheppen op over hoe gemakkelijk het is, anderen melden zich alleen aan om vervolgens te weigeren dienst te doen. Ze noemen zichzelf Refusniks en nemen het Sovjetbeeld van Israël als een onwettige oorlogszuchtige staat over, maar claimen de naam van de zionisten die vochten om aan de Sovjet-Unie te ontsnappen.

Sommigen zijn alleen bang, maar sommigen zijn vervuld van haat. Ze hebben in een verwrongen spiegel gekeken en van de vergiftigde wijn gedronken. Ze hebben hun innerlijke Kaïn gevonden en gaan nu hun broeders met woorden doden.

Hoe kan ik vervloeken wat God niet heeft vervloekt, vraagt Bileam. Maar de koning van Moab is vastbesloten om toch zijn vloeken te krijgen. En vandaag komen ze naar de VN voor vloeken. De Arabische landen koken van het bloed, maar resolutie na resolutie volgt om Israël te veroordelen. China zit op de bergen van Tibet, Russische regeringsknokploegen gooien dissidenten uit ramen en Iraanse knokploegen vallen meisjes aan omdat ze hun hijabs afdoen. En toch blijven de resoluties komen als vloeken.

In een land dat is gebouwd op herinneringen, is het mogelijk om niet te herinneren, maar het is onmogelijk om volledig te vergeten. Er komt een oorlog van herinneringen. Een oorlog om het stof. Is dit een dag van herdenking of een dag van schaamte? Waren de mannen die vochten en stierven voor Judea en Samaria, voor de Golan en Jeruzalem, voor elke vierkante centimeter land toen de legers van Arabische dictators hen de zee in wilden drijven, helden of schurken? Waren Nasser, Hoessein, Saddam, Arafat, Assad en Qatar al die tijd de echte helden? De kleine minderheid van 360 miljoen tegen de overweldigende meerderheid van 6 miljoen.

Maar hoewel mensen kunnen vergeten, het stof herinnert het zich. En de mannen keren ernaar terug. Al zo'n vierduizend jaar doen ze dat. En ze zullen het weer doen. Want Hij die de mens uit stof heeft geschapen en werelden heeft gemaakt uit het stof van sterren, vergeet niet. Zoals de sterren draaien in wervelende melkwegstelsels en het stof over het land vliegt, zo keren de mensen terug naar het land. En hoewel ze vergeten, herinneren ze zich weer. Want het stof is de herinnering aan eeuwen en de kinderen zullen altijd terugkeren naar het stof van hun voorouders.



In de steden, dorpen en gehuchten worden de doden herdacht. Zij die met wapens in de hand zijn gestorven en zij die gewoon zijn gestorven. Mannen, vrouwen en kinderen. Bloeddruppels op het stof, herboren als bloemen op revers. Herboren als herinnering.

Allen gaan naar één plaats, zei koning Salomo, alles wat leeft is uit stof en alles keert terug naar het stof. Er is niets mooiers dan dat een mens zich verheugt in zijn werk. En zo gaat de herdenkingsdag vooraf aan de onafhankelijkheidsdag. Dat we ons verheugen in datgene waarvoor degenen die in het stof slapen zijn gestorven om te beschermen. De wolkenkrabbers en de boomgaarden, de schapenboerderijen en de snelwegen, de scholen en de synagogen. Want zij die de moerassen drooglegden en de wegen aanlegden, die de lucht bewaakten en de steden bouwden, hebben hun werk misschien niet mogen zien. Maar wij verheugen ons in hun werk voor hen. En een nieuwe generatie staat op om over hun stof te waken en het werk dat zij hebben opgebouwd voort te zetten. Tot de dag waarop Hij die het stof van Jakob telt, hen allen zal tellen, en het land zal bewegen, en in de woorden van Daniël, zij die in het stof slapen zullen opstaan, en zich dan met ons zullen verheugen.

Daniel Greenfield is Shillman Journalism Fellow bij het David Horowitz Freedom Center. Dit artikel verscheen eerder in het Front Page Magazine van het Center.

Bron: Who Can Count the Dust of Jacob? by Daniel Greenfield